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暮春的细雨里,他独自穿过青苔斑驳的石径。竹林深处有琴声断续,像谁在叹息。松下怜刚收起油纸伞,便看见那方残碑——当年与她同刻的诗句,早被苔痕蚀尽了笔画。风掠过松针,簌簌地抖落水珠,打湿了他半幅青衫。十年前也是这般天气,她将素笺按在他掌心,墨迹被雨水晕开成淡紫色的烟霞。如今腐叶埋了古琴,石阶缝里钻出细白的荠菜花。他蹲下身,指尖触到冰凉的碑面,忽然想起她总嫌"怜"字太哀,可这世间原没有什么比松下的一瞬凝望更温柔又更荒凉。
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